Qué
debiera decir si todo pudiera ser dicho en pequeñas memorias de hechos que no
sucedieron, si la vida estuviera en otra parte, si el tiempo fuese lo que guardáramos
para más tarde. Qué debiera decir si pudiera decir todo aquello que ya ha sido
dicho, brevemente, al oído del hombre que llora, a la cintura de la mujer que
cocina, a los pies de la mujer mientras duerme. Si pudiera decir algo, tan sólo
algunas palabras, formas breves como el recuerdo, si pudiera atarme a la idea
de estar diciendo algo parecido al olvido del nombre de las cosas, si pudiera
decir lo debido, entonces repetiría su nombre, como si de repetir una nube se
tratara.
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