Habría que decir cada vez menos,
cada vez un poco menos de las cosas.
Extraviar las palabras que usamos
para contar los días o medir
la dureza de las piedras.
Borrar las matemáticas,
la guerra. Olvidar las proporciones
de la alquimia. Absolver
la transparencia del aire, las corrientes
sempiternas de los mares.
Habría que decir cada vez menos
para desvanecer la sombra.
Desaparecer el cuerpo
en la altura, enterrar la edad,
atravesarla de distancia.
Habría que exiliar el verbo,
soltar la gavia del lenguaje
en la tormenta. Decir cada vez menos
para sofocar el eco que regresa,
regresa. Habría que decir
cada vez menos, cada vez,
hasta que sólo quede el nombre,
y con el nombre de las cosas la voz
desaparezca.
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